Pasó tanto tiempo que la voz que te hablaba era otra. La reconozco, pero como ajena.

Pasó tanto tiempo que parece otra vida. 

No sé si eso que leo puedo llamarlo mío, de mi producción. No sé si el pasado me pertenece. El posesivo reconoce un tiempo verbal en donde apoyarse. Probablemente “era mía” y ya no lo es. O sí.

Pasó tanto tiempo pero no te olvido.

El punto

Pienso.

Pienso en un punto que es movimiento. Movimiento constante condensado en él mismo. Movimiento visto desde lejos.

Porque el instante también es eternidad y en él se manifiesta el continuo. El uno, el todo.

Y entonces…. ¿cómo diablos fijamos en el punto lo rígido, lo estático? Mejor dicho, ¿quién dice que en lo rígido no supura la fluidez como en ningún otro lado?

Pienso…..pienso

Pienso en el punto.

Problema del narrador

Regresaría temprano hoy.

Reflexionaría bajo la ducha, la almohada, el alcohol

¿Ha actuado correctamente?

A veces ese discernimiento que se supone natural, le cuesta más que cualquier otra cosa.

No sabe con seguridad si somos capaces de distinguir el bien del mal

No sabe bien quién ha dispuesto esto

Escribe cosas que no logro leer desde acá arriba

A veces siento que me esconde algo

Quizás no quiera compartirlo

Sabe que yo lo escribo, sabe que lo digo, que lo traiciono

Desde pequeño advierte mi presencia

Necesita, para constituirse, acciones que no puedan ser narradas

Hechos por fuera de las palabras.

Fuera de toda ficción

Quiere desprenderse de  mí

De mi juicio, de mi omnipresencia

Quiere destruir aquellos dioses

Texto escrito por la tarde. Bondi

Pienso que al morir, la existencia queda congelada en un punto.
O mejor: quedan condensados todos los puntos.
La visión que tengo de aquellos que ya murieron es total; lo abarca todo.

En cambio, el resto de nosotros estamos fragmentados,
atravesados por el tiempo.
Reinado que claudica al morir.

03:52 am

¡Decepción!
Sí...... era decepción
-¡La re puta madre que los parió!

(No estaba segura si era porque no había podido controlar la situación a su favor
o porque lo que pasaba tocaba profundamente su ego.
Sabe que cuando no salen las cosas como ella quiere, aparece ese monstruo
!sí!, bicho extraño con antenas peludas!!)

-En realidad el hijo de puta siempre está ahí
moviendo sus antenitas donde creo que tiene el olfato
o los ojos, no sé, debe tener todo, el forro
ahí comprimido, viendo a ver dónde poder ser la estrellita
y dejarme como el orto.

(Su reinado claramente la controla. Tiene un batallón que surte cualquier intento de despojo.
Porque ella, ¡encima! cree conservar un espíritu elevado
cuando en realidad no deja de comer tierra.
Es como Rebeca pero menos pintoresca.
Una versión cosmopolita de los Buendía)

-Una versión del orto, si se me permite
Así que voy a ver si logro calmar la fiera esa...
quiero ver el aleteo de la mariposa que quiere salir del bicho
del bicho ese, forro,
con antenas
o capaz que ahí tenía su boca
con esos dientitos que me molestan
que roen y ¡¡aayy!! que no frenan!

Entrego lo que guardo, lo que amarro.
Es ese salto al infinito que desdeña todo recelo.
Lo dejo, lo suelto.

Un recuento de arena

Lo que soy.
Un montón de vos
de todos
de cada uno.
Un montón de pedazos,
un recuento de arena.
Ya no me recuerdo  ¿fue hoy o mañana?
Si pasó o está por verse.
Ya no me acuerdo del tiempo ni del lugar.
Sólo del instante,
que en algún rincón espera su llegada
y donde acá ya se sintió.

Voló, me abrazó y siguió.